Parfois une minute se suspend à la larme.
Et toujours les heures passent sur l’absence
Immuable.
Avec le poids du ventre ballonné, une charge de chevrotine.
La peur des ronces.
Plus d’issue. Comment insérer un corps-spirale dans le droit fil du temps ?
Gouffre rouge d’un cœur indécent.
Toujours ce hurlement retenu
La crédulité comme un remords.
Les phrases explosent, le texte se dissout.
Comme un rictus mauvais
Dans la confusion des jours
Son autre perdu
Dans la vie et pour le rêve.
Edith BERTHUIT.
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