Richard TAILLEFER (France), le "poète débraillé"...

 

À l’angle de la rue de Melun et de la rue des Vignes Follet demeure la maison d’un poète débraillé.

Chaque matin, on peut l’apercevoir, qu’il fasse beau ou qu’il pleuve, fumant sa première pipe de Cogolin sur le pas de sa porte.

Je ne sais si les muses apparaissent en sa présence.

Clin d'œil complice d’un voisin les mains dans les poches à la recherche de son chat noir.

Calfeutré dans une vieille robe de chambre, il voyage à travers des pays de cocagne qu’il n’a jamais touchés des yeux.

Tout résonne en lui, Zanzibar au soleil, les tempêtes de Guardafui, le Cap de Bonne-Espérance, le vertige des Gorges du Verdon un jour de grande solitude.

Pauvre de lui, trop bien engoncé dans ce fauteuil des mélancolies. Ni clochard, ni mendiant, il se trémousse de charité pour répandre des larmes d’amertume.

Quand vient la nuit, affalé sur son vieux canapé des lamentations, il veille, brûle et suffoque que tout recommence à l'identique et que rien ne change.

Pourquoi un autre monde pour les

mêmes calamités ? Marre de ces demi-dieux.

Où sont donc ces gens sans dents qui n’attendent plus rien.

Aucun écho,

Si ce n’est ton visage

Et ce sourire qui me rassure.

Richard TAILLEFER.