Les mots s'évanouissent dans l'air, les actes aussi.
Autant en emporte le passage du temps.
Tout ce qui s'égrène sur le fil d'une vie
N'a-t-il pas été, n'est-il pas
De la fumée ?...
A de pâles nuées
Plutôt qu'à ce qu'on imagine avoir bâti ?
Où sont les silhouettes des remparts et des murs
Qu'on a eu, en un temps, l'impression d'ériger ?
Et dans quoi, quel silence se sont-ils
Dissous ?
Que deviennent les marques qu'on a cru laisser
Scarifiées bien profond dans la chair du Réel ?
Ne les a-t-on rêvées, comme dit Calderón ?
N'a-t-on pas fait qu'effleurer comme vapeur d'eau
Un brouillard, un smog, un songe en apesanteur
Dont on n'a pas vu le délavement rouillé
Parce que l'illusion
Se meut dans l'Illusion ?
Où sont donc éparpillés les granules aqueux,
Les ombres évanescentes
De nos comédies ?
Qu'en est-il de nos gélatineux souvenirs
En dehors de cette impression de flotter,
De n'avoir jamais été
Que lévitation,
Que faits et gestes fragiles et vaporeux
Destinés à se fondre et refondre en
L'Oubli ?
Patricia Laranco.
A Paris, le 17 mai 2023, vers 11 h.
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