GREGPHILE (Haïti).

 

Il y a les midis partis trop tôt,

Il y a l'été qui perdure,

Il y a le chant du chaos qui se renouvelle.

Tout feu tout flamme, ciel flottant.

Il y a aussi les tempêtes mûres,

Rouges à lèvres,

Verre de vin.

Il y a la mer à boire au bleu d'espérance.

Vagues de cheveux au vent,

Et des étoiles plein les yeux.

On s'en fout pas mal de la couleur du ciel.

Et puis, il y a le néant où tout va pour le mieux [...]

GREGPHILE.

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