Elle est …
Dans l’enfant malade
Au regard trop profond
Qui, la vie laissée en rade
Traverse en silence un autre pont,
Dans sa mère révoltée
Par cette mort mercantile
Qui à l’instant l’a amputée
D’un avenir souriant et fertile…
La Douleur.
Dans l’enfant malade
Au regard trop profond
Qui, la vie laissée en rade
Traverse en silence un autre pont,
Dans sa mère révoltée
Par cette mort mercantile
Qui à l’instant l’a amputée
D’un avenir souriant et fertile…
La Douleur.
Elle est…
Dans une main tendue
A une main fermée,
Dans un sourire perdu
A une foule armée
De millions d’indifférences,
Dans toutes les indigences
Faim, froid du malheur,
Orgueil mesquin du bonheur…
La Tristesse.
Dans une main tendue
A une main fermée,
Dans un sourire perdu
A une foule armée
De millions d’indifférences,
Dans toutes les indigences
Faim, froid du malheur,
Orgueil mesquin du bonheur…
La Tristesse.
Elle est…
Un espace invisible entre connu
Et inconnu, un subtil maléfice
A franchir comme un précipice
Au risque d’en rester nu ;
Elle est dans l’animal blessé
Pourchassé par la meute excitée,
Et dans l’homme différent agressé
Par les siens d’ignorance aveuglés…
La Peur.
Un espace invisible entre connu
Et inconnu, un subtil maléfice
A franchir comme un précipice
Au risque d’en rester nu ;
Elle est dans l’animal blessé
Pourchassé par la meute excitée,
Et dans l’homme différent agressé
Par les siens d’ignorance aveuglés…
La Peur.
Elle est…
Une vague de fond qui soulève
Tous les néants accumulés
Un refus de rester acculé
A une rébellion qui se rêve ;
Un retour à sa propre nature,
Un engagement à suivre sa voie,
Une déraison qui jette en pâture
La servilité au respect de soi…
La Colère.
Une vague de fond qui soulève
Tous les néants accumulés
Un refus de rester acculé
A une rébellion qui se rêve ;
Un retour à sa propre nature,
Un engagement à suivre sa voie,
Une déraison qui jette en pâture
La servilité au respect de soi…
La Colère.
Elle est…
Dans l’amitié lentement cultivée
Dans les silences de l’intimité,
Dans l’indulgente sévérité
De critiques reçues et données,
Dans le merle salué les matins,
Dans les fleurs caressées de la main,
Dans l’enfant adulé par son chien
Dans l’espoir de tous les lendemains…
La Joie.
Dans l’amitié lentement cultivée
Dans les silences de l’intimité,
Dans l’indulgente sévérité
De critiques reçues et données,
Dans le merle salué les matins,
Dans les fleurs caressées de la main,
Dans l’enfant adulé par son chien
Dans l’espoir de tous les lendemains…
La Joie.
Martine PICHOIR.
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