Le silence,
où se loge le cri des
corbeaux
glas lointain
n’est rien
qu’un paquet d’ouate
creuse ;
tous les petits matins
fades et étalés
y puisent leur content
de flottaison, d’exil.
Toutes les aubes
caverneuses
s’y déploient,
viennent poser leur
index feutré
sur nos lèvres.
On dirait
que le sang du monde
a reflué.
Assis au lit, droit,
plein de respect,
on
écoute
l’onde infinie de l’hésitation
nous traverse.
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