Le lent Niagara
de pluie
chantonne au fond de mes tympans
comme berceuse de Maman
dont la douceur est continue.
Il s'en vient
peser sur mon corps,
sur mes muscles et membres avachis
telle une chair de poulpe mort.
Il dissout
mon âme amollie
dans un gélatineux cocon
de limbes où le temps
s'abolit,
de flasques pétales floutés
où
je retrouve mes confins
d'où je rechigne à revenir !
chantonne au fond de mes tympans
comme berceuse de Maman
dont la douceur est continue.
Il s'en vient
peser sur mon corps,
sur mes muscles et membres avachis
telle une chair de poulpe mort.
Il dissout
mon âme amollie
dans un gélatineux cocon
de limbes où le temps
s'abolit,
de flasques pétales floutés
où
je retrouve mes confins
d'où je rechigne à revenir !
Paris, le 10/08/2017,
vers 13h.
Texte et photographie : Patricia Laranco.
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