Bicentenaire...
On s'y perd au vif rouge
entre l'encre et le sang
On a des éclats de verre-soleil dans la gorge.
les rues dansent avec le feu
au son du tambour-pas-macadam
tous à l'unisson militants frustrés et indignés
entonnant le chant à l'assaut
en direction du chaos.
le cri des lampes assoiffées d'essence
l'aboiement des chiens errants à vouloir chasser l'épaisseur de la nuit
cacophonie liturgique des trépassés
requiem des survivants au fond du gouffre.
ici
là
au village l'amour du fusil seul en parle
on s'en fout des autres
on s'en moque de l'ailleurs
la vie; un mot désuet que la mort n'a pas su écrire en MAJUSCULE...
GREGPHILE.
15/03/21.
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