Tout n'est que concours, concurrence,
concourance des cons courants,
compétition, compèt au point
qu'on en pète, qu'on se la pète.
Compétition sans compassion :
tout est courroucé, corrodé,
concassé pour le moindre rien
dans la phobie du concurrent,
le mal récurrent du rival
plus redouté qu'assaut viral.
La concurrence
a parfum rance
et son errance
me fait fuir.
La confiance est en carence,
on jouxte la paranoïa
de Brasilia jusqu'à Hanoï
en passant, bien sûr, par Paris.
Tout fleure la mangue pourrie
alors, moi, je vis
en ermite
aux tréfonds d'une armoire à mites
où l'on m'oublie tout doucement
- n'est-ce pas là ma préférence ?
Concurrer, c'est trop fatigant.
Patricia Laranco.
16 juin 2023.
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