PRIME.
Au milieu des feuillages
piafs gazouillent.
Je m'hasarde au jeu
de composer un son
de ce chant
qui n'est pas le mien
M'en moque - Moi -
des vanités littéraires
La mienne côtoie l'abeille
Elle bourdonne patiente
autour du pistil de la fleur
Sans jury ni salamalecs.
Me voici !
Prix du jour !
Lauréat du moment !
Je réserve mes remerciements
à la fourmi cheminant
sur la manche de ma veste.
Je me congratule avec l'énergie
traversant mes veines.
Elle ne daigne demander
une quelconque reconnaissance.
Elle propage jusqu'à l'œil
l'iris de l'émerveillement.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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