ILS…
Ils surgissent de l’ombre
où ils étaient tapis
et le chaos est là,
la mort inattendue
qui installe la peur.
Ils surgissent de l’ombre
et, en un tournemain
basculent les conforts au profit
des terreurs.
Sinistres épouvantails
tout habillés de noir
au bond de prédateur
qui fauchera
des vies.
On se croit à l’abri
dans nos vendredis soirs,
nos rues illuminées,
nos bons moments festifs
qui sont
nos tours d’ivoire
jusqu’au cuisant éveil :
si fragile la joie
au-dessus
d’un volcan !
Patricia Laranco.
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