Vous qui croyez qu'une ville ne peut mourir
tant que le soleil y entre et sort sans égratignure,
Je viens vous offrir, en main propre,
la dépouille de celle qui m'a vu grandir :
Morte, étouffée de colères et de mépris, sous des ordures.
Je viens vous livrer Port-au-Prince dans une tasse de café fumant,
pleine d'amertume,
Mains tendues à tout venant,
en quête d'ombres à lécher.
GREGPHILE.
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