L'extérieur est parfois pareil à la marée
dépêchée sur un sable au plis gras sensuels,
sur les rocs oppressés par ses éternuements
qui dégénèrent souventes fois
en geysers.
Toute chose est dotée d'une aura d'avenir,
une aura palimpseste qu'on entraperçoit
ou non, c'est selon, mais le plus souvent,
c'est non.
Non-sens, non-but, non-lieu, non-art, non, et puis non !!
ô Temps, suspends, surprends : le soleil est un œuf.
Le soleil est un nœud. Le soleil est un neuf.
Mais c'est la Lune qui intéresse l'enfant. Galette de miel qui le met en appétit.
Comme nul n'a consenti à la décrocher
pour qu'elle vienne croustiller dessous sa dent;
même pas son papa même pas sa maman
même pas Neil Armstrong,
il dépérit, frustré.
La lumière est le jaune d’œuf du soleil.
Une fois que celui-ci est décapité.
Le gluant jaune d’œuf coule, s'immisce partout. Il prend un caractère alors hémorragique.
Lorsque je m'engage en la broussaille des mots
je demande à ce qu'on me donne une machette.
C'est comme avancer dans une jungle maya.
Sectionner. Scalper. Se tailler un passage.
Décapiter, mutiler ce fourmillement. Cet essaim plantureux, plantueux, qui zonzonne.
Encore une façon de dompter mon mental.
Un véritable texte, un authentique récit, ce n'est pas ce qu'on suppose.
Moi, je rêve d'un Tout en points de suspension :
CHAPITRE X.
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[...] [+ l'infini].
PL (il y a longtemps).
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