Malgré les végétaux détrempés, le soleil
aime a s'enrouler comme une seconde peau
au plus près du bois nu qui a sa teinte d'os
comme s'il suppléait à la désertion
des feuilles qui refusent de lui tenir chaud
et qui, à l'automne dernier, ont disparu.
Le pauvre squelette encore loin des bourgeons
paraît tâter la vibration du fond de l'air
implorant, de ses tentacules tourmentés
l'impalpable que trahit le bleu du ciel
glissé entre les clochers et parmi les toits
ainsi qu'une missive insérée au travers
de l'étroite fente d'une porte fermée.
Patricia Laranco.
02 février 2026.
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