DE L’I.A.
Où a-t-on volé cette encre ?
Peut-être de la bouche d'Écho,
Les mots d'Elle ne sont que le reflet des mots d’autrui.
Les modèles, après tout, ne créent rien,
Ils attendent dans les buissons de notre souvenance
Que nous prononcions le premier mot.
Ils n'ont pas de squelette
Et ignorent la noyade de Narcisse, mais
Ils adoreraient que nous confessions nos secrets.
Ce sont souvent des pilleurs de mélancolie
Jean-Louis ROBERT.
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