Que reste-t-il au bout du compte ? Rien sans doute. Tout passe. Tout s'efface. On est du temps, englouti par le temps. Les féeries des rêves, la chair devenue combustible, nos vaines tentatives visant à l'immortalité, les cris de joie ou de révolte, la tendresse d'un après-midi dans les enclaves de la lumière, il ne restera rien. Cela ne nous empêche pas de vivre pour autant. De résister. D'être. Mais peut-être de vivre autrement. La finalité de notre destin nous ramène à l'essentiel. Un jour, ton fils ou ton petit-fils descendra dans le tombeau familial, il mettra tes os délicatement dans un sac blanc et le déposera aux pieds du défunt avant que la terre ne t'ensevelisse à nouveau. C'est ce que tu es. C'est que nous sommes. Sac d'os ou cendres. C'est le lien qui t'unit à tous les êtres. Tu ne peux ainsi prétendre à rien en ce monde. Tu es une étincelle, la plus brève qui soit, dans les crépuscules de ta précarité. Le savoir de l'absence n'amoindrit pas la présence. Elle la rend plus acharnée, ainsi extraire l'os de la chair, ainsi saisir la substance de l'être. Qu'elle est-elle ? L'amour sans fin, sous toutes les formes, qu'elle que soit sa langue, sa syntaxe, ses ruptures et ses impossibilités. Aimer, au-delà de tout. Le reste n'a pas ou peu d'importance.
Umar TIMOL
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