Une main emprisonne le vent. Sous cette pogne virile, il grince, feule puis tout à coup se tait. Elle desserre l’étreinte. Il reprend son souffle. Il rugit en rafale, maintenant sur les toits.
C’est au tour des ardoises de grincer. Elles s’agrippent à leurs crochets comme suspendues dans le vide. Elles couinent secouées par sa rage.
Métaphore incomplète.
Je l’exprime pourtant pour tenter de témoigner du passage de l’inspiration sur une carcasse osseuse.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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