SAVEUR DU TEMPS.
On sort
On rentre
On bouge, batifole
Gesticule
Des pas pressés
Sur le bitume
Des vrombissements qui jettent une note
Discordante
Sur l'attente de la nuit
Il n'y a rien de fou
Sinon cette folie
Dans laquelle on s'empêtre
L'air a goût de salpêtre
Sur le pourtour des corolles
Rien ne détonnera
Que l'oubli d'une journée
Que l'on voudrait infinie
Et la saveur du temps
Comme un mouchoir abandonné
Sur le bitume indifférent.
Sylvestre LE BON.
In Le rôdeur de l'exil, Les impliqués Editeur, 2023.
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