Edith BERTHUIT (France).

 

On souffre tout bâton dans l’espoir de la carotte. Triste, sombre ou lâche, inspiration à rire ou pleurer, peu importe quand on veut marcher sur la Voie lactée.

Celui qui n’a vocation qu'à n’être personne n’éprouve aucune bienveillance car, même si, de la masse à l’élite, de la norme à la marge, les pas prostituent, comment la médiocrité pourrait-elle rassurer ?

Et s’il faut bêler pour faire tourner les foules, on saura se nier. Et si le front grimace sous la duplicité, la bouche se fend d’un large sourire. Et si l’on noircit tant de pages, c’est pour se transformer au centre de la légende. Seul le besoin d’être admiré jamais ne ment.

Qu’il est dur ce visage qui perd son amour-propre !

Penser aux heures de soif ? Ce serait vouloir se discipliner dans le grand labyrinthe de la peur.

Et, puisque le talent ne suffit pas, il faut de l’indulgence à cette famine.

Le cachot de la misère hurle à la lumière. Et l’amour tend au miroir une noire gloire.

Edith BERTHUIT.

2018.