LES ELUS.
à Brigitte Masson.
Objet longiligne entre des doigts de fée
Il avive comme le levain
Attendrit comme le baume
Qu'importe les cieux de nos naissances
Et l'octave des âges
La robe du druide déploie ses plis
Sur les flots sculptant les récifs tropicaux
La rumeur de la Seine
Se fond dans la sueur cristallisant
La folie d'une danseuse de séga
Une parcelle d'aurore comme onction
Nous trempons la belle plume
Dans l'encrier de la sainte folie
Pour remodeler la forme des visages
Teinter le vent
Des couleurs sous-marines
Accrocher au chant des oiseaux
Un collier d'encens
Ce qui nous unit
C'est la couleur des cieux
Dans nos regards
Les cris des migrateurs plissant l'aube
Comme une jupe usée
Dans la voix
L'obsession bleutée de la différence identifiée
La sainte vérité aveugle le soleil
Nous voici
Moissonneurs d'aubes rajeunies
Les pieds dans les miasmes, la tête dans les astres
Traçant dans le cœur des hommes
Le vol d'une blanche colombe.
Sylvestre LE BON.
In Rêves en fugue, Éditions Panafrika/Silex, Dakar, 2011.
All rights reserved.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire