Edith BERTHUIT (France).

 

SOMNOLER JUSQU’À LA FIN DE SES JOURS.

Robe de métal à poches de fleurs rouges plaquées au sol

Jupe en dentelle, traces brunâtres

Poupée blanche

Comme une boîte de conserve

La peau en feuilles de tubercule lavée au savon rance

Mousse de toilette dans l’air trop rapide

Hanté d’esprits voyeurs à l’affût de pénétrations brutales

S’allonger pour tenter le diable

Où s’accroupir sans crainte

De la crotte jusqu’au bout des orteils

Pommeau de douche, ami intime

Elle croit au sol à carreaux froids

La tête en blanc d’œuf

Et tout s’émousse

Fermer les yeux et les portes

Forces froissées, seul le poids s’accroche, au ventre

Qu’est-ce qu’une pensée ?

Nuit – tous les jours – douloureuse

Crâne en surchauffe.

Fossoyeur aride.

Intérieur érodé

Pouvoir ouvrir les yeux

Fixer le vide

Tangible inconsistance attachée à ses os

Sa naissance n’en finit pas de couler en longs filets de pus jaunâtre

Solidité apparente à la recherche de son bol de soupe

Ses pieds, eux aussi, se taisent

Passer sur sa joue, lentement, des ongles longs et manucurés

Fautive à châtier – la langue comme une religion

Mesurer sa valeur à l’aune de la punition

(À sévir sans retenue autant sévir sans motif)

Trembler – mais seulement à l’intérieur du fond

Aligner une sagesse respectueuse aux poings serrés

Se laisser frapper – au garde-à-vous – muette et droite

Ne pas chanceler : faute ! Coups redoublés

Ne pas gémir – ne pas pleurer. Attendre – Compter

Cauchemar irréalisable nausée imméritée

Et toujours, survivre – avec l’appréhension du prochain châtiment

Edith BERTHUIT.

2011.

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