BUVEUR DE BLEU
Avec du gris
sur la tempe
et du soleil orgeat
dans les cheveux
L’homme s’en allait
cahin-caha
boire un fût de ciel bleu
dans l’arrondi des talus.
CENDRES
Le vent enivre les astres
Au dessus du pointu clocher
la lune semble tituber
Dans l’aisance du silence
flotte plume
une feuille
détachée de l’arbre
Je vis tout
au sein de l’obscur
la languide lumière
du réverbère
la féerique de la luciole
les cendres de l’humaine.
Serge Mathurin THEBAULT.
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