Sur l'autre rive...
Le bateau s'en va se jeter dans l'ivresse du fond
où tourbillonnent mille chants de SOS gravés dans la paume
à grands coups de folles vagues fumant l'irréparable geste du capitaine à la barre, maître à bordels.
même pas un brin d'étincelle.
Là-bas, loin de la terre ferme, toutes les lumières se gavent d'icebergs dans l'œil du cyclone.
L'obscurité un geste de trop, un liquide imbuvable en temps d'égarement au beau milieu du vide et du vent...
GREGPHILE.
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