Le volet bâille sur la tombée de la pluie,
L'air est moite et la lumière égalisée
refuse de choisir entre foncé et clair.
Paris croupit encore en un orageux bain
qui poisse, quand nous marchons, nos peaux de sueur.
Il est cinq heures et
il n'y aura pas d'éclaircie,
même pas une brèche de lumière ambrée,
même pas un interstice de lourd sirop.
Moi je suis blottie au fin fond du living
où la pénombre traîne son grain velouté
à écouter les sons rapides, réguliers
de l'averse qui éteint un peu les couleurs
des feuilles pointues et dardées comme piments
qui peuvent passer, sous soleil, pour
des flammèches.
Texte & photographie : Patricia Laranco.
2024.
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