DU BELVÉDÈRE.
Belvédère absorbe le paysage... Ciel, maisons, végétation viennent s’y fondre. Sur l’arête du muret, un couple idiot de moineaux pépie sérénade. Je caresse de l’aplat de la main, une mousse tendre, au pied du chêne.
Je suis à l’écoute de ce qui fera surgir le poème: un cri, un rai, une atomisation du bruit par un silence. Je guette l’instant précis où, débarrassé de toutes les pesanteurs, mon corps s’envolera, aux su de tous, vers une prairie où la faune et la flore divinisent le décor.
Je marche sans penser. Je trotte, poète. J’admets la chance inouïe de pouvoir vivre telle aventure, d’avoir su que la solitude, seule, pouvait me faire parvenir à une sorte de Nirvana.
Aucun alcoolique, aucun fumeux du développement personnel, aucun zélé du système matérialiste, ne pourra ressentir cette quintessence car les serviles ont les pieds accrochés et les mains liées, au sol. Je salue un vertige. J’en emprunte un autre. Je suis -comment dire- en phase avec l’univers.
Serge Mathurin THEBAULT.
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