Poussière au vent, ta parole me menait.
Vol de vie. Tragédies des journées d’errance.
J’ai cru toucher des yeux. Qui ne restaient qu’entour de l’âme.
L’homme parfois est sec.
Ravine lointaine, terres sourdes, jardin raclé.
Là-bas frissonne l’invisible sentiment d’un temps qui ronchonne.
Palpations lentes de hanches qui s’agitent et jamais ne se fixent.
Et toujours de leurs doigts lisses les mains sculptent.
Ce cirque pour dépasser l’ennui, précieux combat.
Membres douloureux, ne s’oublier que lèvres posées sur un sein.
Se crocheter dans chaque béance, le cœur absent.
Chair rare, graine de passage. Extase fatale. Maudite cueillette.
Ténèbres moisies d’un ventre malheureux.
Cette race à part, un autre sang ; celui qui vit dessous.
Et la nuit pleut sans fin.
Edith BERTHUIT.
2018.
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