Le suroît harcèle la maison et s'insinue dans les chambres. Ses coups de butoir m'emplissent de lassitude. Sans doute pourtant ramènera-t-il le printemps.
Les mésanges, lasses de lutter, se sont résignées à faire Carême. Les corneilles et les merles, ballottés par les bourrasques, s'accrochent aux branches encore nues face à ma fenêtre.
Ça piaille en cris aigus et brefs, appels de l'un à l'autre. De l'urgence, aucune allégresse.
Gris du ciel, noir de la terre, à peine quelques timides nuances de vert pour ombrer le sol pleureur. Une herbe encore longue et jaunâtre. Et la rage du vent.
Ici, nous attendons encore.
Edith BERTHUIT.
21 mars 2025.
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