L’hiver
cisaille avec
ses
mâchoires d’acier,
sa
gueule retroussée
aux
crocs de loup broyeurs ;
il
glace tout du long,
il
entre
dans
les os,
y
fait ramper douleurs
et
les membres ont
des
cris.
Cartilages
et tendons
se
figent dans sa nuit
en
dépit des remparts
de
chaleur érigés.
Dans
nos Fort-Alamo
de
doux radiateurs, de feux de cheminée
ou
de poêles ventrus,
nous
luttons contre lui,
nous
repoussons son air
ce
sabre dur, tranchant
qui
laboure nos chairs
faites
pour le soleil
et
qui veut s’installer, se nicher au-dedans
des
sacs alvéolés
de
nos poumons craintifs.
Patricia
Laranco
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