Il ne pleut pas d’espoir ni de pains
Le ciel et la mer font la queue à la cueillette du bleu d’espérance
Une rose tombe
La terre se meurt à petit feu
faute de cœurs aimants et de mains laborieuses
les étoiles sont éclipsées de force
les oiseaux s’enfuient au premier coup de feu
becs tordus et ailes cassées
loin de la fureur des chasseurs affamés dépourvus d’humanité et d’amour...
GREGPHILE.
All rights reserved.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire