Poème.

CHANT MATERNEL.

A mes deux filles.

Porter un enfant.

Dans sa chair.

Le fabriquer

avec son sang.

Le bâtir.

Au long fil des jours.

Le laisser

empiéter sur soi.

Devenir

caverne où il croît

porteur

d’une moitié de vous

et de la rencontre qui fut

et

de son propre devenir.

Sentir

cette sensation

chaude et pleine

d’être un abri

qui vous enfle et qui vous grandit

au propre comme au figuré.

Manger

ce que l’on n’aime pas.

Donner.

Se métamorphoser.

En une bulle d’océan,

en cosmos modèle réduit.

Rêver

tandis qu’il se construit.

Dans le secret de la fusion.

Dans le sacré

immémorial

où recommence

la magie.

Elaborer,

participer

tout en se laissant porter par

un dessein

bien antérieur,

bien postérieur

à votre corps.

Ne plus être

qu’intimité,

proximité,

douce chaleur,

double chaleur.

Transfigurée

par tout ce qui se trame

en vous.

Attendre

dans la soie des heures

dans la lumière au blond duvet

cet indescriptible moment

où vous le pousserez

dehors

et puis, aussitôt après,

où vous tomberez en amour

indéfectible de sa chair

potelée, et de son regard !

Patricia Laranco.