Je parle des ombres et des lumières;
je parle du jour qui part à la rencontre de la nuit au bout de la mer; je parle
de l'aube et des crépuscules du cœur quand une étoile unique esquisse dans le
ciel le trait pur des rêves et les blessures de la mémoire; je parle d'un
tressaillement du temps et d'un cri, celui de l'enfant qui naît pour parachever
l'œuvre et refuser au néant le dernier mot; je parle de l'oubli et des
apparences; je parle du silence et de l'amour; je parle de ton regard
et du chant des désirs; je parle de la mort et de la vie.
Ecrire est ma seule vertu. Les mots
mettent mon âme à nu et vous feront le récit de mes songes. En attendant, je
parle et j'énonce les lignes d'une partition inachevée. Nul poète ne saurait
écrire son propre requiem.
Ma mémoire d'outre-tombe coule dans
les veines de mes fils. Leurs yeux vous diront mes peines et mes secrets.
Gillian
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