On n'écrit pas dans la douleur. Ni
dans la joie.
On écrit (ça écrit) du point aveugle de la vie : du lieu sans émotion et sans peur. Du lieu sans passé et sans futur.
On écrit (ça s'écrit) sans âge et sans identité. Sans explication.
On écrit (ça écrit) à partir de rien, de l'œil du cyclone. Du point zéro du supportable qui le dispute à la plus grande joie. C'est sans doute pour cela, qu'à travers nous, "ça" écrit. Et que, soudain réveillés de cet instant qui ressemble à un abîme de transes, on remercie, sans savoir qui, sans savoir quoi !
On écrit (ça écrit) du point aveugle de la vie : du lieu sans émotion et sans peur. Du lieu sans passé et sans futur.
On écrit (ça s'écrit) sans âge et sans identité. Sans explication.
On écrit (ça écrit) à partir de rien, de l'œil du cyclone. Du point zéro du supportable qui le dispute à la plus grande joie. C'est sans doute pour cela, qu'à travers nous, "ça" écrit. Et que, soudain réveillés de cet instant qui ressemble à un abîme de transes, on remercie, sans savoir qui, sans savoir quoi !
Elodia TURKI
In Les
chroniques d'Elsa Meyer.
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