LES INVISIBLES.
(13).
L’heure hésite encore. Tu respires à pleins poumons l’air du grand large, sur ce quai déserté et glauque de La Joliette, à Marseille. Elle te semble si étroite, la porte du vaste monde. Seuls les tapis persans de l’hôtel Lutétia sont propices au voyage.
Comme si la mer, ça n’était pas assez.
La vieillesse des navires
est comme celle des hommes, une agonie latente.
Arrimé
A l’épaule du vieux pirate
Le perroquet de Java singe le bruit des vagues.
Richard TAILLEFER.
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