Je braconne la beauté, les crochets de serrure. Dans les alcôves entre les hosties désacralisées et le vin. Je swype des histoires à l’intérieur, des crinières fragiles. J’habite chaque chair, chaque souffle. Comme un gage autour des corps. Une cartographie qui se tait. Entre ciel et abîme. C’est une crique cachée, un abîme confortable et presque lâche. Perdre ou retenir autour des hautes sphères. C’est une exhalaison érodée de feux et de sueur.
De quelle hauteur venez-vous ? me dit-elle.
Attendez-vous juillet pour quitter la ville ?
Dominique TEILLIER.
19/06/2023.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire