EDGAR POE.
Maisons hautes
sous ciel haché
crachent bois de volets
et grenailles de pierres
sur la pupille.
Sur le mur étroit
d'une vieille bâtisse
dans le goulot d'une rue
un feuillus d'arbres
dessine
une ombre spectrale.
Les lectures influencent
les promenades.
Je lisais Poe, tout à l'heure.
Je vois par ses yeux, maintenant.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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