DANS L’ARROSOIR.
le monde un cimetière
d’objets dérisoires privés d’histoire
sous lesquels sont ensevelies
nos vies
les promesses ont déserté le temps
les étoiles cherchent les trous noirs
incinèrent les ailes des sternes
des abois aux abords des cratères
saboulent les horloges
éclitent le jour
c’est la nuit qu’ils préfèrent
elle prolifère
les chiens hurlent dans l’arrosoir
les messes sont dites
pas toutes il reste
l’écrire
pour assouvir
mon vœu d’irisoir.
Jean-Louis ROBERT.
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