Époussetée de vent la ville
inspire/expire
écartelée,
posée
sur ses coussins obscurs
et pelucheux
un peu moisis.
Quelle escapade
la lira ?
Qui
escaladera son ciel haute voilure hissée si bleue ?
N’est-elle
que vent
sinueux
transparence
désincarnée ;
n’est-elle
rien
que
quatre coins interchangeables par magie ?
N’est-elle
que le vent qui traîne arrachant la peau des vitrines allongeant soudain le
galop des ombres informes qui les peuplent
et qui
tâtonnent à qui mieux mieux ?
Patricia Laranco
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