Edith BERTHUIT.

 

Ne vivre que le moment, précaire. Surfer d’instants en instants

Les petites caresses à l’économie dans le noir d’un plumard

Et parce qu’une seule elle ne permet pas de voler, multiplier les câlins dansés avec lâcheté

Les gestes caressants des mots dodus qui libèrent

Les sourires frais qui s’entrouvrent sur une bouche brûlante

Pousser les mots hors soi gravement, bousculant, tourbillonnant dans la bouche bleue de l’illusion

Chants de papiers qui labourent les cœurs

Formats infinis des dires de virilités

Opium doux pour noyer les mots qui restent coincés

Flamme lexicale de vers solaires, brasiers de l’âme des mots qui jouent sans lendemain

Envoûtement courtois qui suscite la douceur, les mots bien placés coupent la respiration

Engourdissement froid des mots qui ne se hurlent pas

Monstre insoupçonnable aux yeux brillants, billes incrédules qui ne font pourtant pas l’ivresse

Sexe de pierre dans une misère moite

Mains dures et désinvoltes qui se plaisent à leur mépris élégant et vous abandonnent en onde terreuse

Mais, dans leur vie sans grâce, les chiens battus ouvrent la gueule sur la violence des hasards

Et chutent avec ravissement sous ces mots inconnus qui damnent

Joie immense au sein de l’effroi pâle du néant de leur existence

Écorchés au vide du manque, ils s’imaginent le rire en rêve pour se sauver du désastre

Délectation lamentable d’une petite tuerie.

Edith BERTHUIT.

Avril 2017.