IMPOSSIBILITÉ.
Dans mon esprit, tout est anormal. Je risque mystique, l’incohérence.
Mes yeux baignent bibelots dans les serres d’un soleil. J’écris la rue d’à coté, maintes fois parcourue jamais reconnue.
Je perfore la douleur de l’acuité. Elle justifie mes errements, mes envols.
Je ne peux évoquer que la pâleur des peaux égratignées de sang.
Telle est mon impossibilité de vous hisser hors de cette lassitude du vivre normal, du vivre de l’envie, du vivre du paraître, du vivre mimant la mort.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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