Monsieur Carpates est un géant.
Il colporte sur son dos de vieilles rumeurs en guenilles, un béret de feutre
rouge sur sa caboche. Ses souliers sont de tristes godasses éventrées recouvertes
de papier journal.
Lui, le jeune poilu des Ardennes,
aux pieds gelés en 1916 dans la tranchée des Satyres.
Seul comme on peut l'être, il
brouillonne à qui veut l'entendre des
jurons en cascade à tous les chiens égarés, tel un ravi de la crèche radotant
son cresson amer.
Le jour, il côtoie les fossés
désabusés et les chemins de traverses.
La nuit, son lupanar est une
petite chapelle oubliée envahie par les ronces et les gros matous des champs.
Richard TAILLEFER.
1971.
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