Bonheur cinglant ; la mer quand il pleut dessus, le
petit-matin avec un café sur la terrasse lorsque le premier oiseau teste sa
voix en présence du soleil nouveau-né, la dernière bouteille de vin rouge
partagée avec un ami aux premières lueurs du jour lorsque le sommeil commence à
étoffer la voix, le corps d'une femme qui a joui blotti contre toi dans
l'apaisement muet du petit matin, les doigts de la femme que tu aimes sculptant
dans ta chevelure une autre forme du verbe accepter, la satiété qui te fait
voir la mort comme rien.
Hicham
OUADGHIRI.
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