LUTIN.
Les fleurs de Novembre toussent
vertes bleues blanches, étranges
sous l’encre d’un ciel languissant.
Au-dessus des drus feuillages rouges
qu’une brise légère taquine bouge
le crépuscule mordoré éclabousse
les rais d’un soleil finissant.
Je prends parti de la vague
contre la droite rêche. Je divague
matelot accroché aux cordages
ivre mort sur le bastingage.
J’ai souvenir marin matin
du centre de la terre, lointain.
Mes chutes audacieuses, altières
n’attesteront pas le contraire.
J’exprime un secret qui n’est pas le mien.
Un mirage où tout roi devient lutin.
.JPG)
Serge-Mathurin THEBAULT.
(Illustration photo : Patricia Laranco).
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire