Description, à ma fenêtre, là, avant une autre métamorphose.
Les nuages ouatent le ciel. Sous leurs robes dentelles, ils avalent un étourneau en pleine course puis le recrachent à quelques volées de maisons.
Le soleil diffuse un spot pâle derrière la crête du clocher. Mon arbre de Jade lui tend tous ses pétales, réclamant son quota de lumière.
Pareil à ma plante, je penche mon museau vers ses rais souffreteux, à la recherche d’une vitalité perdue.
Je suis fourbu de fatigue, cadeau d’un caillou, quatre mois déjà.
J’avance avec ma tête comme avec mon corps, trotte menu. Je dispute l’os de la lucidité à mon asthénie. Pourtant, étrange, je suis – comment l’écrire ? – ailleurs.
Serge-Mathurin THEBAULT.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire