Nous,
On n'avait pas besoin d'identifier le manque puisque les seules traces de la mort et si pudiques, osent l'affliction pour nous joindre.
Dans ce silence dépourvu d'angoisse,
La mort revient rouge de l'ère glaciale, elle revient verte du désert, balbutiant que quelques fringales auraient trouvé un arbre, une mare, elles s'évanouissent aussi translucides qu'une merveille.
Nous,
On n'avait pas besoin d'écrire, ça fait tomber brutalement les monstres, l'épars ciel, les épouvantails.
Ça fait fuir l'imagination et sa faible neige qui se mêle à nos chevelures.
Un poinçon suspendu.
La vérité est une clause, fulgurante qui repose les sommeils poreux.
Nous,
On n'a pas besoin de lumière
Trop brutale, dévoreuse et presque disséqueuse pour l'inconnu, qui lui compose toute une histoire, serrant violemment la nuit, l'amour, le temps exténué et heureux.
L'immensité nous a rejoints pour s'asseoir, elle qui est si spectaculaire, semble connaître notre peur.
Elle est nécessaire.
Zohra MRIMI.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire