LE TROU SANS FOND.
Chaque jour nous nous enfonçons de plus en plus
Nous ne voyons même presque plus le soleil
Et nos poumons manquent de temps pour respirer.
Plus personne ne peut ni ne veut plus veiller
Sur l'autre qu’il abandonne à son triste sort.
Oui, cahin-caha sur la route nous allons
Juste conscients que l’on va tomber,
Oh, hélas !
Il y a des moments où tout est vraiment vain
Et où toutes les lois nous ont tourné le dos.
Qu'allons-nous faire ?
Que peut-on ?
Que sommes-nous bien censés faire ?
Nous, qui cherchons la lumière
Les ténèbres nous récoltons
Nous, qui espérons du miel
C’est de fiel
Qu’ils nous rassasient.
Tous nos rêves sont crucifiés.
Ils ont sectionné
Nos jambes.
GREGPHILE.
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