PRÉSENT.
Je ne suis rien.
Je suis le client anonyme
chahuté au cerveau,
brinquebalé
par les os
mal placés
dans le squelette
de l’ossature.
Je claudique je claquette.
J’ai perdu adresse dans
les jeux de la vaine passion
Mais j’écris souffle,
cœur servi de sang.
Présent.
J’écris ce bleu printemps
dans le cordage
des fils à linges.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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