le frisson
d'un matin
tatoué d'un quart de lune
et d'une brise
trempée
dans l'encre de la nuit,
l’immaculé du temps
troué d’interstices noirs
telle une voile déchirée;
lentement la journée
sans forces s’insinue
même à contre courant
dans le vide vitreux.
Emportée par les houles
aux spires spirituels
jusqu'à l’ancrage au port
d’un papier tout blanc,
un chargement de mots
chétive cargaison
frêles flammes de vie
à peine alimentées
mais si ivres d'espoir
entassé en-dedans.
GREGPHILE.
13/07/2018.
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