L’eau frétille dans les gouttières, pluie d’orage, s’écoulant du sourcil froncé du ciel. Elle bruisse, petite fontaine, à l’extrémité de leurs becs. Elle assume concert par sa rigole entre le zinc et le sol. J’écoute. Plus rien ne compte que cette musique. Mon oreille l’ensorcelle d’un hypothétique soleil.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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