Nous retrouvons Richard TAILLEFER et sa triste galerie d'INVISIBLES.

 

 

 

LES INVISIBLES.

(3)

 

 

 

Bob, par tous les temps, quand la ville sommeille encore, derrière sa benne, comme tous les matins à cinq heures, il court, il court. Bob est roux, de la même couleur que la salopette en jean qui lui donne une touche funky. Ripeur, debout sur le marchepied de cet engin avec une gueule de vampire à ordures.

Bob, il court, il court au milieu de la circulation qui lui caresse les fesses sans égard. Il ne pense plus, ses gestes sont cadencés au rythme infernal et mécanique de toutes ces immondices tentaculaires qui peu à peu lui cassent les bras, déchirent ses épaules, lui envahissent le crâne.

 

Rue de Melun parfois je le croise.

 

D’un signe de la main

Avec ce sourire qui éclaire son visage

Usé par tant d’années

Il laisse échapper ces mots

Toujours les mêmes

 

Ça va, ça va.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Richard TAILLEFER.