Les lignes du ciel
avancent mordorées.
Mille soucis
à voir la nuit
derrière
cet achalandage
de bois chaud
où le soleil s’éteint.
L’œil pourtant
(aiguille fixe
au cadran
d’une pendule)
s’attarde s’entend
avec ce noir
qui va venir.
Lever toujours plus haut
les yeux enclins à se baisser.
Ne pas laisser plisser les rides
plus qu’elles ne devraient.
Serge-Mathurin THEBAULT.
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